Bettie I. Alfred – Texte, Hörspiele, Kunst

Ich stelle mein Buch, das ich selbst einst schrieb, bzw die Texten zusammenstellte, und es in einem Verlag herausbrachte, damit alles endlich gelesen würde, in der Bibliothek, wo es ein trauriges Dasein zwischen Ahne und Sibylle Berg führt (wer greift da zu Alfred, wenn solche Größen gleich nebenan winken) einfach in eine der leeren Kunststoff-Aufsteller für die Literatur-Nobelpreise. Das mach ich seit Jahren und immer wenn ich wenige Stunden später vom Computer zuhause im Bibliotheks-Katalog nachsehe, ist meine SEHNSUCHT ausgeliehen. Es funktioniert also glänzend. Natürlich frage ich mich immer wieder, ob dem Lesenden auffallen wird, dass die Autorin Bettie I. Alfred keineswegs eine Literaturnobelpreisträgerin, sondern lediglich eine subversive Randerscheinung ist. Sicher nicht, die Texte haben ja nunmal eine umwerfende Qualität, welche genau spielt dabei keine Rolle. Mein Leben hat im Alter derart an Fahrt aufgenommen, dass ich mich nun alles getraue. Die Cousine, die ich bei der Beerdigung des Selbstmörders traf, erzählt mir, dass ich als Kind, wenn ich die Ferien bei ihr auf dem Land in Bayern verbrachte, immer eine sehr brave Cousine gewesen bin. Einmal wäre sie wild (ja Wildsein fiel ihr keineswegs schwer) auf dem Ehebett der Oma, indem wir zusammen schlafen sollten, ausgelassen herumgehüpft und als sie mich bat mitzumachen, so sie am Grab, hätte ich richtigehend Panik davor gehabt, Panik, dass wir Ärger bekommen könnten, und ich sei also nicht mit herumgesprungen, sondern sei stattdessen angstvoll und unfreiwillig mitwackelnd, am Bettrand gehockt. Überhaupt sei ich eine ziemlich verwöhnte Cousine gewesen, im Gegensatz zu ihr, so sie. Ich hatte dann geschluckt, als ich das Wort „verwöhnt“ vernahm, denn bisher war mir diese Idee nicht gekommen, dachte ja ganz im Gegenteil, ich sei eine vernachlässigte Kreatur gewesen. Beides stimmt wohl nicht. Ich war wohl das normal gehemmte Kind eines Interlektuellen (Oh, mein Gott, ich werde nie lernen wie man dieses Wort schreibt). Und ich kapierte nun, am Grab des Selbstmörders, endlich etwas, was ich nie gedacht hätte, dass es die Wahrheit ist. Wenn man in einem Haushalt mit 8ooo Büchern zusammengelebt hat, muss man diese keineswegs gelesen haben, um das Kind eines Intelektuellen (so richtig?) gewesen zu sein und ein unzumutbarer Zustand, ist das Leben zwischen übervollen Bücherregalen dann auch nicht wirklich gewesen.